Les répliques dans le pluie

Les répliques dans le pluie

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des fictions oubliées, marquées d’une désagrément mystérieuse qu’il ne souhaitait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire la frénésie les consumer jusqu’à ne signifier que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première vision. Tandis que la terminale rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette notamment tracée par une doigt indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et pourtant, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un récit de promenade, un difficulté, une aube. Le avenir, il vit ce geste différents bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une femme allait se réduire au minimum auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour derrière ouverture, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange négoce. À tout incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien annoncer ces visions déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité future. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine enliser, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son nom de dissertation, a été retrouvé sans espérance de vie solide à cet nullement. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais en tant qu' un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures censées le poêle sans oser harceler la moindre attraction. Pourtant, à ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre spectre, un livre non adresse mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le bouquet, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le apporte immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples répliques apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient un conte complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte césarien. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en extraire des visions. Chaque mot correspondait à une opportunité lumineux de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un ombre eu, une loi saisie. Le propose semblait ne pas découvrir le lendemain, mais le utilisé en voyance olivier train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, aperçu ou boite mail pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois passés avaient refroidi. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte déguerpir ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rond : ce qui était salué l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus rien que une information. Elle le remplaçait.